Die Liebe:

Die Liebe kann einen Menschen verwandeln,
aber wohl nur dann,
wenn sie auf echte Werte im anderen Menschen
gerichtet ist.

Der Trott:

Menschen trotten so durch's Leben.

Und dann gibt es Stunden, in denen sie wacher werden.

Eigentlich geht es ja gar nicht um den Trott,
sondern um die gesteigerte Wachheit und Aufmerksamkeit
für Dasjenige, auf das es ankommt.

Was kann den Menschen denn überhaupt aufrütteln 
aus seinem gewohnten Halbschlaf?

(Momente erhöhter Präsenz

Sie kommen selten auf Einladung. Eher durch Unterbrechungen — durch Unterbrechungen des Rhythmus, der Erwartungen, der Selbstvergessenheit.

Schwelle und Übergang. Ankünfte und Abschiede erzeugen Präsenz. Der erste Moment in einer fremden Stadt, der letzte Blick in eine Wohnung, die man verlässt. 

Schmerz und Verlust. Der erste Einschlag einer Trauernachricht ist radikal gegenwärtig. Das Bewusstsein wird gleichsam zusammengezogen, auf einen Punkt fokussiert. Unangenehm, aber unbestreitbar wach.

Schönheit, die überrascht. Nicht die erwartete Schönheit — das gebuchte Konzert, der geplante Sonnenuntergang. Sondern die ungebetene: Licht in einem Treppenhaus, eine Melodie aus einem offenen Fenster, ein Gesicht in der U-Bahn. Das Unerwartete öffnet einen Spalt, durch den Aufmerksamkeit fließt.

Gefahr und Risiko. Klettern, Bouldern, schnelles Fahren — Situationen, in denen ein Fehler Konsequenzen hat. Das Nervensystem schaltet um. Denken wird konkret, sinnlich, körperlich. Viele Menschen suchen genau das, ohne es so zu benennen.

Tiefes Gespräch. Wenn ein Gespräch plötzlich ehrlich wird — wenn jemand etwas sagt, das nicht vorbereitet war — entsteht eine eigentümliche Tiefe dahinter. Man hört anders zu. Man antwortet anders.

Flow. Der Sonderfall: erhöhte Präsenz ohne Anspannung. Sie entsteht, wenn Anforderung und Können exakt übereinstimmen — in der Arbeit, im Sport, im Schreiben. Die Selbstwahrnehmung tritt zurück, die Tätigkeit erhält Tiefgang.)

Streit und Offenheit:

Streit kann so sehr verhärten, dass man nur noch manchmal mit voller Offenheit wahrnimmt, wie der Andere so ist. Eben dieses Andere was ursprünglich so einen unbeschreiblichen Reiz hatte. Von dem man nicht genug bekam, nicht genug bekommen konnte.

(Wenn man weiß, dass der Andere noch da ist — das ursprüngliche Gegenüber, das einen einmal in den Bann gezogen hat — aber auch weiß, dass die Verhärtung nicht einfach verschwindet, nur weil man ihn für einen Moment wieder gesehen hat?

Vielleicht ist das die eigentliche Arbeit einer Beziehung. Nicht das große Verstehen, nicht die endgültige Harmonie — sondern das geduldige, immer wieder neu ansetzende Bemühen, den Anderen nicht vollständig ins Vertraute verschwinden zu lassen. Ihm seine Fremdheit zu lassen. Und sich selbst die Fähigkeit zu bewahren, noch einmal erstaunt zu sein.)

Die Geschlossene, aber doch Offene Welt:

Ein Mensch steckt da irgendwie in seiner Welt drinnen und kommt da zuweilen nicht so leicht heraus. Beziehung ist das Bemühen, aus zwei Welten eine gemeinsame Welt herauszuschälen.

(Jeder Mensch bewohnt eine Welt, die er größtenteils selbst gebaut hat — aus Erinnerungen, Bewertungen, Erwartungen, Empfindlichkeiten. Diese Welt ist nicht willkürlich; sie ist die sedimentierte Geschichte eines Lebens. Eben darum ist sie so schwer zu verlassen.

Die gemeinsame Welt ist kein bloßer Kompromiss, keine bloße Mitte zweier Positionen. Sie ist ein Drittes, das keiner der Beteiligten allein hätte hervorbringen können.

Beziehung ist keine Auflösung des Selbst, aber auch kein bloßes Nebeneinander zweier geschlossener Welten. Sie ist ein fortlaufender, nie ganz abgeschlossener Prozess — ein gegenseitiges Ertasten der Grenzen, ein vorsichtiges Hineinlassen. Wer nicht bereit ist, die eigene Welt zumindest an ihren Rändern zu lockern, wird niemals wirklich begegnen. Wer sie vollständig aufgibt, begegnet ebenfalls niemandem mehr — denn es ist niemand mehr da, der begegnet.)

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Das Single-Dasein:

Das Single-Dasein ist letztlich nicht ein Zustand, der möglichst rasch beseitigt werden muss.

Das Single-Dasein hat auch seine Reize.

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Es gehen Türen auf. Eine gewisse (verdammte) Verhärtung verschwindet. Und man weiß nicht genau, wie es zu dieser Verhärtung gekommen ist. Ebenso ist es nicht klar, ob das Single-Dasein selbst die Klarheit mit sich bringt, oder ob doch eher die mit der Trennung einhergehende Erschütterung diese Klarheit hervorbringt. Auf jeden Fall wird der Blick freier und offener, und unabhängig davon wie es zu dieser Weitung des Blickes kommt, man ist dankbar dafür.

Ein Ende? Kein Ende?

Wenn etwas zu schön ist, es zu beenden, warum sollte man es dann beenden?

(Wenn etwas Freude, Bedeutung oder Schönheit trägt, widerstrebt es dem Gefühl, es zu beenden. Das ist menschlich und berechtigt — wir sind Wesen, die an das Gute gebunden bleiben wollen.

Manche Dinge sind gerade deshalb schön, weil sie enden. Die Vergänglichkeit ist nicht der Feind der Schönheit — sie ist oft ihre Bedingung. Ein Sonnenuntergang. Ein Gespräch, das zum richtigen Moment abbricht. Ein Buch, das aufhört, wenn es aufhören soll.

Die eigentliche Frage hinter der Frage ist vielleicht: Wann ist Festhalten Treue zur Schönheit?)